28 pebbles
Klein aber mein,
die Hunde grüssen, im Sommer kann ich die Zeit anhalten.
Immer liegen diese bemalten Steinchen auf dem kleinen Vorbalkon-Sims im Erdgeschoss.
Alles mögliche drauf, Ausserirdische, Kamele-und Lisa Simpson.
Lisa ist die Beste.
"Dobri Den!" Die Kleine lacht, 5 vielleicht: "Mutti, der redet mit mir wie mit einem
Erwachsenen!"
Seit wann kann ich die Sprache? Mutti lacht auch, von oben.
Immer sind die Steinchen da, wenn ich nach Hause komme von der Arbeit.
Die Kanarien sind wahnsinnig geworden von den Spitzeln und Spannern,
die sind einfach zu sensibel für sowas.
Seit Mausi mir eine Wespe zum Frühstück neben den Kopf gelegt hatte, wusste ich das sie
mich liebte. Der Wellensittich war ein Idiot.
Schnuffi kommt im Dunkeln im Park angerannt, hat sich verlaufen.
Ich habe drei Hunden das Leben gerettet, zumindest in Koproduktion, seitdem bin ich
beliebt bei denen.
Wir latschen ein bisschen herum; diese Jugendlichen haben offensichtlich keinerlei
persönliche Beziehungen zu dem Tier bleib mal hier kleiner Schwachkopf.
Weiter unten ist sie dann, indigniert, er wollte mich wohl abschleppen aber ich versteh' die
Leute genausowenig wie du. Mu.
28 pigs
Screaming cunt mir klingeln die Ohren, irgendwo von oben, es gibt Dinge die will man nicht
in den Mund nehmen.
Sie telefoniert wohl mit jemandem oder hat ihren Typen zusammengeschlagen und er liegt
winselnd am Boden-man hört keine Gegenrede. Saufgeschichten-not my business.
Ich fahre Tag-und Nachtschichten durcheinander und die halbe Familie ist krank, von mir ganz
abgesehen. Bein kaputt, man muss vorsichtig sein, viele Geier und Hyänen unterwegs
die Beute wittern. Darwin hätte seine Freude.
Ein Geheule und Gejaule das die Meisen tot vom Fenster fallen; es gibt kaum noch Vögel.
Jedesmal wenn ich an diesem Restaurant vorbeilaufe versucht jemand eine Schlägerei zu provozieren,
ich kenne die nicht.
Seit Monaten flüstert es vor meiner Tür und den Fenstern-irgendwas läuft hier an mir vorbei.
Terror-Spitzel. Zersetzungs-Artillerie, wer hat den Schiessbefehl gegeben?
Rufmörderische Sadisten und Gangstalker. Terror light, das passt zu euch, kalorienarmer Hass,
hält länger halb lebendig. The Zombie-Apocalpse is real, bloss nur als Audio.
Die verhärmten Verbindungsoffiziere im ersten Stock sind fleissig bei der Sache;
Foltern ist eine Kunst und man muss praktizieren, um nicht aus der Übung zu kommen,
Schandmäuler light hinter geschlossenen Türen aber gerade laut genug das man es auch ja hört.
Die neuen Deutschen sind da.
Grinsebinse und Blob erziehen ihr Kind zum Hool, mit 5 schon ein Aggressionspotential
das es scheppert-und das sind gar keine Toxoplasmotiker.
Die alte Hexe versucht bei mir einzubrechen, wenn sie nicht gerade die Haustür ruiniert,
um es dann auf das verdächtige Monster zu schieben.
Überall dieses weisse Pulver im Treppenhaus, das muss die Alte sein. Ständig schleicht sie durch
die Nachbarschaft, die ist überall.
Hat man doch schon gesehen im TV, die "nette alte Frau"-und dann kiloweise das Zeug über
die Grenze schmuggeln; die scheinen hier nämlich ein paar grössere Probleme zu haben.
Teile meiner Vorfahren hätten wohl schon lange das Kalkfass rausgeholt, aber ich bleibe lieber
bei den Musikinstrumenten; 160 bpm, off-offbeat; deutsche Präzision!
Vom zwischen den Städten pendeln dreht sich alles, ich vergesse mein Telefon im Taxi.
Was für Filme kuckt ihr; Spitzel, Spanner, Spucknapfsäufer-ich höre dich Ilse N°9.
Gehe in dich-und ich meine keinen Dildo.
Als Frau von Welt hat man's wirklich nicht einfach heutzutage.
*otzen*
Die Denunzenmafia ist landesweit vernetzt. Wohin ich auch gehe-"bin schon da!".
Hello, Ilse N°10 und N°13. Die finden das völlig normal, Haustür in's Gesicht, der Hass dringt
durch die Wände und die Decke. Gesichtslos, incommunicado, jeder Atemzug belauscht und
kommentiert.
Nachtschicht, der Irre über mir dreht am Rad, gleich rennt er wieder ums Haus:
"Ihr kommt alle ins KZ, N****!" Meistens redet er ja mit sich selber und kokst sich viereckig.
Dann kommt er wieder hoch und er und seine Alte brüllen die halbe Nacht HH vom Balkon
und basteln an ihren Bomben oder was und manchmal heult er rum, was er den Kindern angetan hat
und wie leid ihm alles täte und das würde auch nie wieder vorkommen.
Dann schickt er seine Junkies los, besoffen und druff; Einsatz ohne Erinnerung-sehr praktisch
vor'm Richter. Hungriger Hurz hängt am Fenster und fordert zum Selbstmord auf;
Putzi der Zwerg freut sich und macht seine Laute an der Leine:
“Akla, Akla!" Wenn er sich aufrichtet ist er kaum grösser, sie füttern ihn mit Fischresten
und Katzenfutter. In meinen Augen Tierquälerei-aber ich bin hier nur Gast.
Irgendjemand will irgendjemand anderem "auf's Maul hauen"; jeden. einzelnen. Tag.
es scheint aber nie zu passieren. Warten auf Axel Schulz.
Irgendwas habe ich gesellschaftlich verpasst, glaube ich. The currrent thing?
Vielleicht liegt's ja am Koks, eimerweise zieh'n die das Zeug über Umlenkrollen in die Fenster hoch.
Das sollen ja grösstenteils russische Millionäre sein habe ich mir sagen lassen- aber man soll ja nicht
jeden Dreck glauben. Engländer vielleicht.
Se notorische toxoplasmotische Psychopath ist auch schon da, ist das immer derselbe?
Vokuhila lässt den Nachbarn seine Drohne ins Fenster spionieren, sie müssen dann
freundlich winken sonst holt er seine Mutter, Fatty freut sich und wichst aus dem Fenster,
mit Militärgruss hier is' was los. Die Ilsen verkaufen dort Kinder aus armen Familien
an die Söldner aus dem Süden, scheint gut zu laufen, ich glaube nicht das die arbeiten müssen.
Und die Stasis lecken die Strassen sauber, deshalb ist alles so reinlich,
kann ich verstehen das man die toleriert; aber sind halt schon laut und aggressiv und so;
die Kultur eben. Das heisere Keckern nachts nervt, gerade wenn man Nachtschichten fährt.
Gründlich kauen sie ihre Batzen, keinerlei Fotzphate gehen verloren und schwärmen von Suff und
Vergewaltigung. Keine Ahnung wie die das mit dem Geruch hinkriegen, irgendwas mit KI
vermutlich. Was der alte Säufer mit den toten Katzen im Schrank will weiss auch keiner
aber das kann auch seine Tochter sein. Ganze Banden von Hassbratzen lungern auf den Strassen
herum, mit wildem Blick, wenn da nicht mal eine ein Messer einstecken hat, die wirken gewalttätig.
Immer die Hand im Kokssäckchen. Die verreiben das im Gesicht und unter den Armen wie Talkum,
die müssen's ja haben. Im Sommer in den Cafes pusten die sich das Zeug gegenseitig händeweise
ins Gesicht während sie über die Passanten lästern. Manchmal spucken sie durch ihre Kokain-
Aufsauggestänge, da muss man höllisch aufpassen die zielen gut, das traut man den alten Schachteln
gar nicht zu. Immer wenn man gerade nicht aufpasst. Und dann die Sauflieder.
Der Alte daneben muss die Rohre zusammenflanschen und lässt sich missmutig vollaufen,
manchmal rülpst er die Gäste an. Ich bin ja eigentlich auch zur Kur gekommen mehr oder weniger,
aber das geht mir zu weit; "Gesundheit", ja ja.
In den Restaurants hat man sich auch umgestellt, es steht immer ein Extra-Fässchen
auf dem Tisch-Salz, Pfeffer, Koks. Und ein Löffel an der Kette, das verstehe ich aber nicht so ganz,
vielleicht lesen ja Experten mit, die sich damit besser auskennen. Ist das zum bimmeln gedacht
oder so? Aber warum dann nur Einer, so kriegt man doch keine Kastagnetten hin?
Wenn was zum bimmeln dahängt heisst das Lokalrunde; so kenne ich das.
Schön gedrechselte Ständer jedenfalls, irgendwas ethnisches. Kleine Waldhuren huschen
um die Tische, immer frische Löffel, die liebe Frau Dreck und ihr bekloppter Sohn haben da
ein Auge drauf.
Manchmal kommen die arischen Amphiaffen aus dem ersten Teil auf der berühmten
schreienden Sauftröte ins Städtchen geritten für ein paar asoziale anachronistische
Auslandsabteilungsanweisungs-Arschabrationsanträge und Restkrümel; vorbei an der grossen
Müllhalde, auf die sie ihre Alten werfen; die haben der Hälsin letztens nach der 100sten
Denunziation ein Denkmal gebaut; ein 3 Tonnen-Trumm aus Bronze, der Kopf ganz Rachen;
keine Ohren, Augen oder Nase-nur der fliehende Stirnansatz über der Oberlippe.
Guter Künstler, aber zu hässlich, nach ein paar Dealereien ist das Ding bei der NRW-
Dritte-Welt-Hilfe gelandet und die haben sie nach Kamerun geschickt als Zeichen für irgendwas,
was hab ich vergessen; "ein starkes Signal" jedenfalls, ob es verstanden wurde ist unklar.
Jetzt steht das Vieh am Strand und brüllt den Atlantik an-ich hoffe das rächt sich nicht.
Die Götter sind unberechenbar.
*selbstverständlich das Fo**um generosum
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